Canterò per te

La canzone numero 6 di Rec in Rum è Canterò per te, il cui testo è peraltro una poesia già presente nel libro La decadenza splendida. Un giovane racconta il suo stato di crisi esistenziale, richiamando alla mente del lettore il celebre discorso tenuto da Mark Renton in Trainspotting.

Lunedì mattina, scuola, prima ora, sonno e tutto il peso della settimana davanti, un macigno sullo stomaco.
Dalla finestra si vede un palazzo residenziale, saranno almeno una decina di piani, quanto dovrebbe essere bello librarsi dalla sua vetta per poi impattare a terra, fracassarsi la testa, tra il panico e le urla delle gente che accorre per godersi lo spettacolo.
Chiamate una troupe di Studio Aperto ad intervistarli, quanto mi piacerebbe farli diventare piccole star del piccolo schermo: “sembrava un bravo ragazzo”, “scherzava molto”, “ultimamente parlava poco”, “era molto intelligente e sempre pronto ad aiutare i compagni”, “lei cosa ne pensa di chi si suicida?”.
Sono le fotomodelle, i bei culi, le belle macchine, la bella vita, la belle epoque, le corporation che mi stanno uccidendo, Rimbaud, Pasolini e i salici piangenti; ho smesso di guardare la televisione, gioco con la solitudine, sono vestito retrò e la mia maschera è perfetta anche se non so più di cosa parlare con i miei amici.
Lassù nel cielo risplende un dolore che sa di estremo sapore e quando un giorno mi dirai è stato bello lo stesso io canterò per te, lassù nel cielo.
Svita e avvita la vita, in tondo giro e sbando come fata sfilata di seta sfinita, loro tutti d'oro tutti in coro bravi belli e senza calli, io stanco del banco ormai bianco invecchiato da bivacco disfatto.
Mi sento vecchio a 16 anni e i miei compagni di classe mi sembra che vivano in un mondo diverso dal mio, come se io li stessi guardando recitare inconsapevolmente in una sitcom, un film romantico o una commedia tragicomica, ma ogni dramma è circoscritto nelle sceneggiature, pubblicità prima e pubblicità dopo, del resto The show must go on, ma io non voglio che vada avanti così, loro non piangono per il non-senso, fottetevi Nietzsche e Schopenhauer, meglio essere pazzo per conto proprio che savio per conto altrui, ho smesso di studiare, leggo fumetti.
Nessuno ha capito che Gesù non era un conservatore e che la Chiesa non ha nulla a che fare con Gesù, io ci credo in una forza più grande di noi, ma preferisco non nominarla, è così che è finita, la mia rivoluzione a colpi di bottiglie di Rum consumate il pomeriggio su una poltrona giù in cantina.
Così di vuoto nausea suole fluttuare l'infausto fusto offerta fiasco, sull'etichetta l'eclettica libertà diluita all'assuefazione in nomine modernità.
Prima di morire voglio scopare, mi hanno consigliato di suonare al campanello di uno stabile molto rinomato, se ti fai filmare non paghi neanche, fantastico, smettiamola di fare l'amore e la guerra strada per strada, portiamo la guerra e l'amore nelle case e lì facciamocela restare.
Metto una videocassetta anni 90', proprio come pensavo.

“Scegliete la vita, scegliete un lavoro, scegliete una carriera, scegliete la famiglia, scegliete un maxi televisore del cazzo, scegliete lavatrice, macchine, lettori cd e apriscatole elettrici.
Scegliete la buona salute, il colesterolo basso e la polizza vita, scegliete un mutuo a interessi fissi, scegliete una prima casa, scegliete gli amici, scegliete una moda casual e le valigie in tinta, scegliete un salotto di tre pezzi a rate e ricopritelo con una stoffa del cazzo, scegliete il fai da te e chiedetevi chi cacchio siete la domenica mattina, scegliete di sedervi sul divano a spappolarvi il cervello e lo spirito con i quiz mentre v'ingozzate di schifezze da mangiare.
Alla fine scegliete di marcire, di tirare le cuoia in uno squallido ospizio ridotti a motivo di imbarazzo per gli stronzetti viziati ed egoisti che avete figliato per rimpiazzarvi.
Scegliete un futuro, scegliete la vita.
Ma perché dovrei fare una cosa cosi?”

Mi sto disarticolando, il mio Io è in decomposizione, caro Mark Renton, qui la terra dello sballo è distante, non ci sono colonne sonore martellanti, si sente solo il rumore del treno di campagna che nessuno prende più per spostarsi, rimane un piacevole intrattenimento per i bambini quando lo vedono passare su quei tristi e usurati binari, ormai bambini sempre più soli, sempre più figli unici; gli africani sì che sanno fare l'amore, per questo gli abbiamo donato l'Aids.
Il treno fa ciuf ciuf, è così che si acciuffano i soldi dei contribuenti, quello che si vede di tanto in tanto qui non è il treno dei desideri, anche quello fagocitato dalla TV, ma è il treno grassottello e trasandato dello stato che ti paga per muoverti, non importa se il tuo movimento serve a qualcosa, l'importante è muoversi, di Pil si tratta; ma se le cose stanno così io non sono altro che un pelo superfluo, profondamente superfluo.
Il mio orologio sovietico cesserà di battere sul retro di un centro benessere, a scoccare gli ultimi pensieri, in fondo sono stato bello anche io: lassù nel cielo risplende un dolore che sa di estremo sapore e quando un giorno mi dirai è stato bello lo stesso io canterò per te, lassù nel cielo.
Anzi no. Io ricomincio da capo.

Di seguito il video del discorso di Trainspotting.

Se avrai amato

“Se avrai amato” è la quarta canzone di Rec in Rum. Il protagonista sembra avercela con tutti, non riesce a contenere la propria negatività che si alimenta del suo atteggiamento apatico verso la vita, una negatività che si sviluppa per una perdita di stimoli e obiettivi, lentamente la noia lo avvolge giorno dopo giorno fino a trasformarsi in un'apatica depressione.

Il telefono squilla rompendo il silenzio, squilla ancora, per un po', per poi cedere nuovamente la scena al silenzio. Perché non rispondi?
Il tempo è fermo, le lancette sono scomparse, non ricarico il pendolo del soggiorno ormai da anni, ho solo 30 anni, pare comunque sia scordato, io di lui di sicuro, l'ultima volta che l'ho sentito era in un film di Hitchcock. Qualcuno pensa che non ci sia niente di meglio della noia, io penso che la noia sia semplicemente lo stato di pre-morte, di coscienza dormiente, le bombe esplodono, Gaza è squarciata, chiudetevi nei rifugi! Quali? E nelle fogne! Nemmeno quelle ci sono. Io mi annoio. Allora buonanotte bambini, mamme e papà per voi il gioco Terra è finito, boom, addio, sangue, i miei figli sono tutti morti, mia sorella è saltata in aria, mio figlio ha ucciso un palestinese, mio figlio è un martire, mia figlia fa l'amore con un palestinese, io ho appena lanciato una bomba sulla sua casa, mio cugino si è fatto esplodere su un autobus israeliano, brandelli di carne, muri squarciati a testate, il copione è sempre lo stesso, morte, violenza, ingiustizia, odio, che la guerra continui per sempre signori, per sempre, finché morte non vi separi, solo la morte può separarvi.
Mi annoio, la nuova Politoskaja è scomparsa, freddata a colpi d'arma da fuoco, dovrebbero istruire un mangia-fuoco moderno affinché mangi le pallottole, vi do la chiave, ammazzate Putin, ammazzate Putin e non gli innocenti nei teatri, terroristi, terroristi del cazzo, non sapete neanche chi è Allah, anzi lo sapete e chi vi segue che non capisce che la religione è solo un mezzo per fare le cose più impensabili, concentratevi su Putin, quel figlio di puttana neo-fascista dovete ammazzare. Oggi nemmeno Obama mi fa più effetto, è svanito il sapore della novità e qui le guerre continuano, ricordavo il Darfur, i morti in Afghanistan, in Sudan sudano sangue. Io mi annoio, certo la noia ci vuole, ma quando la noia e il nulla pervadono la tua vita è difficile trovare poi un senso al respirare se non quello di non riuscire a soffocarsi trattenendo il respiro.
L'apatia è un virus che diventa tanto più forte quanto si sta a lungo a cullarla, dopo poco tempo ci si ritrova a passare intere giornate a guardare il soffitto quando si può, riducendo al minimo i movimenti dei muscoli e del cervello.
L'altro ieri è passato un vecchio amico, pieno di energia, di vita, mi ha raccontato tutto quello che ha fatto nell'ultimo periodo, io zitto, e lui a raccontare, io ad annoiarmi, e lui a svelarmi particolari, la sua voce però lentamente iniziava a tremare, io un po' meno annoiato cercavo di capire perché, mi ha guardato un istante ed ha iniziato a schiaffeggiarmi, mi ha buttato a terra e a terra a continuato a schiaffeggiarmi e ripetermi con la voce colma di lacrime: “Dove sei! Dove sei finito! Che cazzo stai facendo! Pezzo di merda, la guerra è la fuori! Chi cazzo credi di essere! Eri tu ad ispirare la mia vita ed ora sei tu ad essere l'esatto opposto di quello che vorrei essere! Mi fai schifo, sei tu nuddu miscato cu nent!”
Si è rialzato, ha chiesto scusa e se n'è andato, per rivederlo penso che dovrò andarlo a trovare io.
In fondo sai, in questi silenzi, c'è un sempre va a finir così, in fondo poi, che ne sarà di noi, un'urna in più, un pugno di polvere, e scoperai sui giorni splendidi, rimpiangerai, no, le notti in bianco, in fondo poi, se avrai amato non piangerai i sogni persi.
I sogni e le speranze, delizia e fardello dell'uomo, la noia dovrebbe elevare, sì forse se presa a gocce, ma ubriacarsi di noia forse è solo un modo per considerarsi superiori, è la maschera dell'arroganza, della supponenza, dell'ignoranza.
E allora sapete cosa vi dico, buongiorno guerra, mi sento bentornato, ma per favore, io combatto sempre e comunque senza armi, come i martiri, gli eroi e i coglioni, e forse non sono nemmeno diversi tra loro.