Dalla finestra posso vedere le foglie ormai violacee.
Non è tanto il sapore della nostalgia, quanto la voglia di tornare indietro nel tempo, a quando tutto era perfetto, io e il mio sguardo colmo d'amore, lanciato a più riprese a Federica e mai consumato, quell'amore "che sembrava di sentire suonare il clacson all'impazzata all'incrocio dei nostri sguardi".
Ricordo poi tutti quei viaggi in bicicletta, con pioggia, neve e tempesta, l'importante è che "sempre sulla bici il culo resta".
Tu vorresti raccontare la storia della mia vita, delle pallottole sul comodino, del soggiorno Ikea del mio vicino, degli amici di Eternit sempre più vicini all'eternità, del vecchio signore gay mai stato a piede libero, di Giovanni cuor di Sambuca, di Elena foca monaca, Francis negro di pece, ombra di pace, Abdul morto a pochi istanti dall'esser felice preso a calci nel culo e nel torace.
Vorresti raccontarmi di Alex cresciuto nei campetti di periferia, finito in gloria al Maracanà, di Fabrizio musicante da bar e osteria, ritrovato in un teatro pieno a dirigere la via; tra tasti neri e bianchi correvano le mani di Fausto e Marco sui pedali a seguirlo, tra carte e cartacce risolveva casi Maurizio.
E che dire del sedile guida del mastodontico camion Mercedes dove si intravede la sindone del suo domatore Giuseppe, nei bagni di Bologna il numero di Jenny, la sua donna di compagnia preferita, lontano il figlio adottato da una coppia di americani, scienziato affermato che lavora al MIT. Tutte storie di vita.
E tu vorresti raccontare la storia della mia vita ma io ti dico che ognuna di queste storie è una storia della mia vita.
Sembrava tutto così semplice, la nostra casetta poco fuori Berlino, il piccolo cortile nel quale parcheggiavo la vecchia mietilegatrice Deutz, mia moglie Linde, i mie due figli Allen e Eike, futuri valorosi soldati della patria; l'ordine per le strade, a scuola, nelle piazze, l'ordine che ci ha salvati dalla fame dopo i giorni del pane comprato a carriole di contanti.
Vi propongo una lista di epitaffi divertenti che ho creato, così per passatempo; non saranno all'altezza di quelli famosi e celebri che potete trovare sulle tombe dei più grandi personaggi della storia umana, ma credo che farebbero la loro figura come insegna all'ingresso di ognuna delle nostre future case.
"Perché ridi?"
Un uomo a terra immerso in una pozza di sangue rideva tra gli ultimi respiri che lo dividevano dalla fine. Magro, non troppo anziano, con pochi capelli bianchi e occhi verdi che risplendevano alla luce di una magnifica giornata.
So che i lettori aspettano con spasmodica trepidazione una nuova puntata di Welcome home. Arriverà, arriverà...
Cosa sarà successo a Stefano? Dove si risveglierà? Con calma la pubblicherò, sono affogato nel quotidiano nell'ultimo periodo. Lunedì e Martedì sarò a Londra per la conferenza di Seomoz-Distilled, che tratta di SEO, Web Marketing e simili.
A parte la vita privata di cui penso non freghi nulla a nessuno (giustamente) oggi voglio condividervi una favola che ho scritto, "La favola dell'italiano medio".
Non sono del tutto convinto io stesso di averne compreso il significato.
Una sigaretta sul balcone, ecco cosa ci vuole. Affacciandomi dalla finestra del mio appartamento condominiale posso sentire vite intere scivolarmi intorno.
In cielo la luna somiglia ad uno spicchio di limone, è una notte limpida e calda, fin troppo per essere inizio ottobre. Nessuno se ne lamenta però, giustamente aggiungo io.
Se hai il blocco dello scrittore e magari sei anche uno scrittore emergente che non può permetterselo (pena vita vissuta sotto i ponti) racconta ciò che ti sta intorno e ricordati che anche gli eventi più insignificanti, se raccontati, diventano speciali perché contengono dentro di sé la vita stessa.
Su qualsiasi cosa si può scrivere e costruire una grande storia, certo poi è la mano che fa la differenza, ma questo interessa meno, o comunque solo dopo aver scritto un testo.
Quando ti senti completamente altro da te stesso, cioè sempre. Non si è mai se stessi nel tempo, solo immagini. Quando diventi emozione, è un disastro dove il nulla ti riempe di oltre.
Io che sto scrivendo per questo non sono io, grazie ancora Carmelo Bene.
Corro mentre scrivo, non c'è alcun problema a sentirsi nullità, solo coraggio e voglia di mettersi in gioco del tutto.
Io ti amo, le tue labbra sorridono, come quella fila di extracomunitari in attesa di un permesso di soggiorno ad un altro piano dell'inferno, hanno capito. Nessuno che si preoccupa delle file di extraterrestri che chiedono di poter atterrare e vivere in pace sulla terra. Io sono migrante nel terzo quarto quinto mondo, quarto quinto stato...
L'associazione Casapound, nella sezione locale di Reggio Emilia, ha intrapreso un'interessante iniziativa per ricordare Che Guevara. Sì, esatto, anche a destra lo ricordano. Più che altro è utile, spero, per riflettere, non tanto per fare le solite polemiche su fascismi, nazismi, dittature socialiste, neo-socialiste, popolari (dove il popolo non si sa dove sia), sempre di dittature si parla, la nostalgia è di chi non vuole prendersi sulle spalle il futuro. Per cui è forse importante riflettere a un livello più alto, visto che noi possiamo farlo, possiamo perlomeno avvicinarci a quello che è il senso della storia.
Sto costruendo una casetta fuori dal tempo, dove si sente il silenzio del fermo-immagine, un istante lungo un amore, l'erbetta, le foglie al vento che ispira le nostre anime, le colline accucciate a poca distanza, i giganti buoni della Bibbia che hanno abitato la nostra terra.
Il profumo dell'essenza delle cose, infinite: sul tavolo in cucina l'atlante del Gran Khan. Stanotte non si va a letto, dobbiamo fare un giro, uscire dagli stati febbrili, perché volgarmente non tutti i mali vengono per nuocere. Dove andiamo stanotte amore?
Gli Acousticandy sono una delle tante piccole (migliori) band acustiche, niente di nuovo, niente di speciale, non fosse per il fatto che ci suonano Nico Guzzi e Damiano Severi.
Il mondo è casa mia, lei mi guardava come a volermi dire che in fondo non siamo cattivi, non lo siamo mai stati, siamo solo mediocri, e la mia Mustang romba in garage, chiusa da diverse settimane, come un leone in palestra.
Ho quindi chiesto al benzinaio se poteva farmi il pieno in cambio di mia moglie ma non piace nemmeno a lui che ne ha viste di cotte e di crude, mia moglie è una regina piegata dal tempo, forse meno piegata di me e piegata fa sempre la sua figura. Il sogno era iniziato un lunedì d'autunno quando ancora la nebbia penetrava tra i nostri pensieri e l'ululato dei soldati sì sentiva, eravamo giovani, erano vivi, ma ben pochi tornarono a casa, dalle loro mogli, dai loro figli, alle loro lotte contro Uranio, sarebbero morti comunque poveri, perché la patria esiste solo per i martiri, tutti gli altri sono evasori, tutt'al più persone mediocri. Mi risvegliai in primavera, il mio letargo era durato trent'anni e prima di fare un frontale con una cometa accesi un cero, un acero, una foresta, mi sono dato fuoco, in sacrificio a Deus Ex Machina. La ballerina di Tip Tap danzava come una trottola impazzita, forte, così forte da scavare la terra, finché non giunse un giorno dall'altra parte e a testa rovesciata riuscì a capire che io non ero cattivo, ma solo mediocre, mediocre e dalla parte sbagliata, giustamente ha ritenuto il colombiano in giacca e cravatta migliore di me. Essenzialmente Michael non è stato mai diverso dal diavolo della Tasmania, l'amore ha vinto, l'amore vince sempre e Saphira il giorno in cui scese dalle piramidi per inondare il popolo voleva solo punire l'uomo per il dannato vizio di amare. Poco dopo con un laccio presi Venere e mostrai a Marte come le sue bombe, le sue tette e i suoi culi non sarebbero bastati per sgretolare il mio mondo, la mia casa, nonostante il cielo sopra Berlino puzzi di incentivi statali c'è pur sempre il Bar Mario dove chiudere le proprie serate, John a pochi passi dal Po' sono anni che suona la chitarra e canta per i grilli e le puttane con le quali non ha mai scopato, preferisce farsi raccontare le loro scopate, le loro storie. Per favore signorina in abiti succinti, in pelle e rete, guanti e stivali alti, mi dia mezzo litro di orzata, mi devo fare un viaggio, solo, tutto solo, con il mondo, il suo, quello che non vede.
Voi andate, io rimango qui, anzi ricomincio dall'inizio, riparto da zero perché nel viaggio che mi ha condotto fino qui ho perso tutto ciò che amavo, che avrei voluto conservare, cullare e crescere tra le mie braccia, sulle mie spalle. Devo aver commesso qualche errore, ma di certo non proseguo su una strada che alla fine non ha altro che un cartello con scritto Strada chiusa, questa era la mia storia, la consecutio temporum è per le menti spente. Le api e gli usignoli sono stati messi a dura prova in questi ultimi anni terrestri (che siano gli ultimi?): non guardare, non aprire la mente, né il cuore, non armonizzarti. Io ho provato ad imitare il canto di un usignolo ma mi sono ritrovato a dover fuggire da uno sciame di api avvelenate dall'inquinamento umano di cui io ero diventato il simbolo, poco importa se pungendomi sarebbero morte, quello che volevano e vogliono è solo vendetta, e l'avranno. Ed io che abito all'angolo di via Paolo Borsellino e Madrid, a pochi passi dalla Quinta del Sordo, espongo il mio sorriso, quello che si esplica attraverso il malinconico e “democritano” (di Democrito) “eh eh”, sebbene abbia sempre apprezzato quello carnevalesco, hollywoodiano, quell'”oh oh oh” cadenzato e recitato con la mano sul petto. I lumini dei cimiteri sono sempre così fiacchi e stanchi; non ricordo nemmeno qual'è la prima donna con cui ho fatto l'amore, ho scordato la prima furia della tempesta, ogni mattina mi sveglio e vomito il passato, qualcosa di simile al morbo di Parkinson. Da piccolo soffrivo di ADHD, per questo ficcai nel petto del mio psicologo una penna stilografica, non posso dimenticare l'eccitazione di quell'atto che mi liberava dalle catene della malattia, la sua faccia da marchese esterrefatta, distruggendo colui che mi definiva malato io ero guarito, o qualcosa di simile, considerando che sto scrivendo da una sorta di arresti domiciliari a vita, un manicomio travestito da normalità, un teatro della storia, un concerto in playback: ciò che esce dagli amplificatori è quasi sempre il liquame nauseabondo che ci entra. Caro marchese De Sade baciami il culo! Bacia! Bacia ora! Cari gerarchi fascisti abbiate la cortesia di baciarmi il culo, mi bacino il culo anche quelli sovietici, caro Putin e caro Bush eccovi il mio culo, solo un bacino prima di andare a dormire! La mia guerra non si è conclusa con il battesimo, a quanto pare nemmeno per la Chiesa è poi così importante la pace. Ne ho viste di cose io dall'alto delle mie conoscenze empatiche ed intellettuali interconnesse, ne ho viste così tante che non ho più intenzione di seguire il flusso indiscriminato e costante della quotidianità ceca. Il meccanismo del tempo che assimiliamo giorno dopo giorno, sveglia dopo sveglia, campanella dopo campanella, timbro dopo timbro, programma dopo programma è quanto di più innaturale e deleterio per quel tocco divino che può accendere la migliore natura umana e tutto ciò che gli sta intorno. E Falcone saltò in aria con lo sguardo asceso a un cielo libero, spianato. I serpenti esistono e camminano nell'universo, io so già da che parte stare. Grazie Edith Piaf, senza di te non sarei esistito. Le foglie cadono, le mie lacrime anche, è proprio autunno, autunno pazzo.
“Furia ed Agonia – Francisco Goya” di Rafael Castillo
Cara donna in rosso mostra a un ignorante come me Glenn Grant highway, che di folgore illumina i miei pensieri, un amore, sono passabile, ma non ci passo mai per i cunicoli stretti che la tradizione ha canonizzato, una sfida, un massacro. Ti devo dire una cosa, moriremo, ci muoveremo attraverso le pecche del tempo, le sue crepe, attraverso il nostro passato come fanno i grilli la notte, cantando alla nostra amata dea della notte, alla luna, con occhi pieni di energia, il terzo occhio pieno di comprensione, compassione, pietà. La scorsa notte ho fatto il mio primo sogno al contrario, quando qualcuno, una voce interiore, mi ha ridestato dal sonno mi sono accorto che mi ero appena addormentato. Essere a tu per tu con la propria anima non è mai facile, ma ho conosciuto qualcuno che alla sua anima non si è mai concesso: sconosciuto a se stesso.
Erano soldati veri ed uno dopo l'altro cadevano giù come soldatini di piombo, davanti alle donne nude dei cartelloni pubblicitari, Satana è la faccia pigra dell'amore, esploderai di fronte alle porte di Gerusalemme in nome della verità e della purezza che ci attraversa, come nell'universo qui è come giocare a dadi tra il fango, le sofferenze e la distruzione. I denti del male digrignano, la fame fa il resto, io sto ridendo dello spettacolo come di un film splatter troppo pacchiano. Sarà rimasto qualche innocente in questo nostro mondo? Sono tutti dittatori in grado solo di ascoltare solo ciò che vogliono sentirsi dire, sono tutti dittatori in grado solo di far prevalere le proprie concezioni, io sono libero, in parte anche un po' morto, fuori dalla concezione tradizionale e capitalista del tempo, non esiste solo ciò che è nuovo. Tutto ciò deriva dal fatto che provo pietà, compassione e amore per ciò che non va o che è costretto a non andare dallo stesso sistema che non accetta interferenze o straordinarietà, caratteristiche che minano alla base la quotidianità fatta di scempi e martellante vacuità, svuotata perfino del senso del vuoto. Sarà tutto nei miei sogni il mondo di Alice nel paese delle meraviglie, io sarò Jonathan Livingstone e mi inginocchierò al sole, alla luna, alle galassie, ai mondi paralleli, ai buchi neri, per poi volare ovunque senza mai posarmi su nulla. Sono solo una piramide da rifinire. Ho riempito un bicchiere con latte fresco, fammi diventare tempo, sarò io a scandire gli eventi, tutto ciò che capita contiene il senso del senso che gli diamo, ma l'unico senso è quello di essere, il resto sono tutte supposizioni, percezioni, figurazioni di ciò che sentiamo o che vogliamo sentire. La mente si apre, si è aperta, non posso più tenere nulla, niente mi stupisce, niente mi sorprende, esiste tutto, soprattutto ciò che non riesco ad immaginare, per questo sono diventato osservatore, i processi li faranno altri, io non ho tempo da perdere. Non c'è bisogno di bussare alle porte del Paradiso, sono loro che si spalancano se inizi a scorgere la perfezione, brindo alla società materialista e consumista che dipinge la morte come qualcosa da allontanare, un'idea da distruggere, ma non bisogna invecchiare? Chi l'ha detto, di che umanità parliamo? Brindo alla morte come quel trapasso indispensabile, non piangerò i miei cari più del mio egoismo, più sarà forte il mio egoismo più piangerò, sì questa vita è una gara ad eliminazione alla fine della quale tutti vengono eliminati, per questo bisogna ispirarsi al bene, guardare la gioia, la sofferenza, senza censurare nulla, tutto lo si può guardare sotto un'ottica positiva, un'ottica che tiene conto di una direzione di innalzamento della coscienza, della forza, dell'energia, della volontà. Sono spersonalizzato.
Per quanto mi riguarda credo di essere abbastanza maturo per essere mangiato con gusto; mentre Enzo Biagi viene ricoverato in ospedale Luttazzi fa il suo rientro in tv con la trasmissione Decameron, è normale che i diplomatici statunitensi rifiutino di svolgere la loro funzione a Bagdad, terra di amore e pace, quanto è vero il "si stava meglio quando si stava peggio" per gli iracheni? E che colpa ne ha Giorgio Napolitano? E' lo scenario internazionale ad andare verso un punto di rottura. Qualche argomento chiave per il futuro? Nanotecnologie-nuove frontiere tecnologiche, cambiamenti climatici (più o meno casuali), inquinamento (più o meno voluto), nuovo assetto internazionale con la ricalibrazione delle forze in campo, Cina, India su tutte, anche se la seconda più malleabile nelle relazioni con gli altri stati. Sono problemi che riguardano il nostro futuro, ho volutamente escluso il terrorismo, che non è altro che il risultato di un sistema internazionale sbilanciato.
Esatto, non bisognerebbe iniziare in questo modo alcun discorso, ma è questo il bello, potersene sbattere altamente di google, di indicizzazione, di pagerank, di SEO e tante altre cose attraenti. Dunque se giungo a voi un motivo ci deve essere, ebbene sì, c'è, approdare al nulla quantistico, un particolato per il quale il FAP non sarebbe altro che un inutile marchingegno retrogrado, ops, in realtà lo è già, addirittura controproducente e nocivo. Se dunque qualcuno mi facesse notare che il governo sta per cadere, io con altrettanta allegria direi che ciò l'avevo previsto più di un anno fa, quando si era deciso di dare vita allo sfavillante partito democratico. Quello che non capisco è come alcuni siti possano permettersi di essere online per il solo motivo che c'è un pubblico. Difficile da comprendere questa, un po' ermetica in effetti, ma se in fondo il Marketing ha delle leggi da rispettare è anche vero che l'individuo può crearsi le sue, certo, il rischio è quello di rimanere soli, ma del resto nemmeno Mastercard fa miracoli, sebbene sia richiesta all'entrata del Paradiso, grazie ad una convenzione che ha stipulato Dio con Technorati. Cosa? Volevo dire con la vecchia United California Bank.
