Non aver paura di me,
non dagli inferi né dal cielo
porto il mio amore, il mio odio
nessuna chiesa, nessuna serpe
incatenerà la mia anima stretta
dall'unica certezza: il dubbio.
Tra corvi sguardi torvi
volo come rapito dal male.
Tra colombe senza tombe
pregusto l'immortalità morale.
Conservo anelli e insegne di guerra
collane e bracciali di alcune puttane
ché madre terra mi allevò distratta e solo
cominciai così a cercare il pane.
E chi sarà ad impalare questa contaminazione?
Chi del tribunale speciale il carnefice?
Quale giustizia in nome di Nemesis?
Nei tuoi occhi vedo lo stesso smarrimento
della tua religione, i suoi sicari mi cercano,
è il mio tragico destino, credere in Dio
e scappare dai suoi ciechi creditori,
sono l'eresia di cui tanti hanno bisogno.
Ora splendida creatura lasciati toccare
per un solo unico istante,
meravigliosa ninfa di un paradiso disperso
nelle follie dei popoli allenati al coro
scaldati al calore della mia mano,
ciò che di più umano puoi saggiare,
permetti che il tuo volto io possa sfiorare.
- Saprò mai chi sei, da dove sei e sarai venuto?
Sono solo un uomo che fugge
in attesa di una rivelazione,
un segno che mi doni la pace.
In pegno ti lascio il mio tesoro,
la notte, che alla luna offre i misteri
arcani e brillanti della bellezza,
tra le tue vesti bianche si spoglia
e traspare, il tuo corpo ne sarà custode.
E ogni volta che la guarderai
io sarò vicino a te, a proteggerti,
fino alla discesa della fatal oscurità
quando tornerò in sella al mio unicorno
per posare le mie labbra sulle tue.
Sarà tutto finito ad illuminare il cielo.
Ma se non dovessi più tornare sarai stata
ciò per cui vale la pena lottare: l'amore.
Adesso che il tempo di raro s'indora
altro non mi resta che cavalcare
tra le ombre boscose che la luce
mi vorrà proiettare in suo onore.
Noa non so dirti quanto aspettare
ma verrà il giorno in cui farò ritorno.
27 novembre 2005
26 novembre 2005
Sensus Humanitatis
Il tempio giallo ambra luccica
al calar arancio del sole
più in là il rosso della violenza
si perde nel nero oscuro della notte
per riaddormentarsi all’angelico chiarore dell’alba
al calar arancio del sole
più in là il rosso della violenza
si perde nel nero oscuro della notte
per riaddormentarsi all’angelico chiarore dell’alba
Lo Studio è Aperto
Di cos'altro potrei parlare quest'ultimo sabato di novembre se non della neve che cade copiosa, come direbbe o come probabilmente ha detto nei titoli di apertura Studio Aperto:
“Italia nella morsa del gelo, da Nord a Sud tempeste di neve, di acqua si sono abbattute su tutta l'Italia. Si contano 3 feriti, dei quali uno morto per soffocamento a causa di un fiocco di neve entrato nella sua bocca per disgrazia e poi andatogli di traverso. Nel paese dove è avvenuta la tragedia, di fronte ad un babbo natale infreddolito, lo ricordano come un uomo allegro, simpatico, sempre disponibile. Come potete vedere il cadavere di Giulio è ancora steso sulla neve perché ancora non è giunto nessuno a prelevare il corpo. Sentiremo poi nel corso del telegiornale i nostri inviati per un approfondimento e per vedere comunque qualcuno che piange (che non sta mai male).”
La forma dell'informazione è fondamentale, ogni evento deve risultare eccezionale e la gente si è ormai abituata ad assistere a telegiornali di questo tipo, quasi inconsapevolmente non ne può fare più a meno.
Angelo Macchiavello, il nostro inviato, è collegato: “Sì, sono a Torino, come vedete cade la neve, il colore è quello solito, cioè il bianco, ecco vediamo i primi fiocchi posarsi sul terreno, fa freddo, pensate che alcuni studi hanno dimostrato che la neve così come la conosciamo non esiste, ma facciamo qualche domanda in giro, le piace la neve?”
“Quando ero piccolo sì, ora non più, troppi disagi!”
“Chiediamo a questi ragazzi, siete appena usciti da scuola? Avete visto quanta neve sta scendendo?”
“Veramente abbiamo fatto fuga, mamma perdonami! Comunque la neve è bella, il problema è che stasera rischiamo di rimanere in casa e avevamo programmato tutta la serata e la notte, cena, discoteca e colazione, ieri abbiamo anche comprato alcol e fumo, mamma perdonami!”
“Dovrete rimandare allora? E'un peccato, che tipo di erba fumate?”
“Di solito quelle importate dall'Olanda”
“Dicono che la migliore sia quella afghana lo sapete?”
Macchiavello t'interrompo, dobbiamo riprendere il collegamento, parleremo del rapporto tra i giovani e la droga nell'approfondimento di Lucignolo che andrà in onda questa sera. Non perdetevelo.
Forse Studio Aperto è un bersaglio fin troppo facile da colpire.
“Italia nella morsa del gelo, da Nord a Sud tempeste di neve, di acqua si sono abbattute su tutta l'Italia. Si contano 3 feriti, dei quali uno morto per soffocamento a causa di un fiocco di neve entrato nella sua bocca per disgrazia e poi andatogli di traverso. Nel paese dove è avvenuta la tragedia, di fronte ad un babbo natale infreddolito, lo ricordano come un uomo allegro, simpatico, sempre disponibile. Come potete vedere il cadavere di Giulio è ancora steso sulla neve perché ancora non è giunto nessuno a prelevare il corpo. Sentiremo poi nel corso del telegiornale i nostri inviati per un approfondimento e per vedere comunque qualcuno che piange (che non sta mai male).”
La forma dell'informazione è fondamentale, ogni evento deve risultare eccezionale e la gente si è ormai abituata ad assistere a telegiornali di questo tipo, quasi inconsapevolmente non ne può fare più a meno.
Angelo Macchiavello, il nostro inviato, è collegato: “Sì, sono a Torino, come vedete cade la neve, il colore è quello solito, cioè il bianco, ecco vediamo i primi fiocchi posarsi sul terreno, fa freddo, pensate che alcuni studi hanno dimostrato che la neve così come la conosciamo non esiste, ma facciamo qualche domanda in giro, le piace la neve?”
“Quando ero piccolo sì, ora non più, troppi disagi!”
“Chiediamo a questi ragazzi, siete appena usciti da scuola? Avete visto quanta neve sta scendendo?”
“Veramente abbiamo fatto fuga, mamma perdonami! Comunque la neve è bella, il problema è che stasera rischiamo di rimanere in casa e avevamo programmato tutta la serata e la notte, cena, discoteca e colazione, ieri abbiamo anche comprato alcol e fumo, mamma perdonami!”
“Dovrete rimandare allora? E'un peccato, che tipo di erba fumate?”
“Di solito quelle importate dall'Olanda”
“Dicono che la migliore sia quella afghana lo sapete?”
Macchiavello t'interrompo, dobbiamo riprendere il collegamento, parleremo del rapporto tra i giovani e la droga nell'approfondimento di Lucignolo che andrà in onda questa sera. Non perdetevelo.
Forse Studio Aperto è un bersaglio fin troppo facile da colpire.
25 novembre 2005
"Cento colpi di pettine" di Nico G
L'Italia è divisa tra chi scopa troppo e chi poco, in termini culturali l'esempio più lampante è Melissa P che per inseguire le sue insaziabili voglie d'amore si è donata con tutto il suo corpo a mezzo Sud Italia, si calcola infatti che la metà degli acquirenti delle oltre due milioni di copie vendute del libro “Cento colpi di spazzola” siano stati amanti di Melissa P, nonostante quella che in molti definirebbero la sua tenera età. Rimaniamo in attesa che si lasci con il suo attuale compagno e venga a dispensare un po' delle sue abilità al Nord, perché fare discriminazione? Del resto potrebbe aumentare la schiera dei lettori. Il sesso attira, non c'è nulla da fare, per questo consiglio ai grandi studiosi, agli economisti, ai politologi di affiancare nei loro scritti e nelle loro riflessioni qualcosa che riguardi la sfera erotico-sessuale, ad esempio “L'adesione all'euro, l'inflazione e l'aumento della disfunzione erettile,” “L'allargamento ad Est dell'Ue e l'inchiappettamento ad Ovest degli immigrati,” “Ciampi, l'amor di patria e l'amor di Lesbia,” “I prodotti cinesi e il Kamasutra,” “Titolo: Il caso Nestle. Sottotitolo: succhiare il latte dalle tette della mamma risulta ancora il metodo più sicuro e piacevole per il succhiante, anche se non sempre attuabile,” “L'esportazione della democrazia in Medio Oriente: meglio a gambe aperte o a chieppe divarichete? (come direbbe Lino Banfi),” “Il sexy gate di Clinton e la possibile soluzione della masturbazione nei casi più gravi,” alcuni titoli per le riflessioni sociologiche potrebbero essere “Vespa: sono i nei o i soldi che attraggono gli ospiti?” “Celentano e il calo di fusioni amorose il giovedì sera,” “Ru48 e aviara, problemi moderni che riguardano le donne ma anche tutti gli uccelli di riflesso.”
Il mio consiglio materialista è concedetevi al prossimo come la natura ha voluto, non tanto con mente e cuore, ma soprattutto con corpo! Ok dopo queste bassezze morali ed ironiche mi fermo, non vorrei che qualcuno mi scomunicasse per qualche fraintendimento.
Il mio consiglio materialista è concedetevi al prossimo come la natura ha voluto, non tanto con mente e cuore, ma soprattutto con corpo! Ok dopo queste bassezze morali ed ironiche mi fermo, non vorrei che qualcuno mi scomunicasse per qualche fraintendimento.
23 novembre 2005
Jack Justice 1
Il bene o il male erano ormai categorie morali passate di moda per Jack Justice, detto anche l'angelo nero delle 6 corde.
Alle soglie dei festeggiamenti per il primo centenario da aggiungere a quel duemila dopo Cristo la maggior parte della popolazione che viveva nelle periferie era intenta a trovare il modo migliore per sopravvivere, le città erano casseforti tecnologiche in cui le emozioni venivano isolate, i contatti e gli scambi tra le persone erano rari. La diffidenza e la paura avevano dato vita al peggior mutamento della società, ognuno viveva solo all'interno del ristretto nucleo familiare che il governo aveva affidato ad ogni cittadino affinché non ci fosse quella definitiva dispersione dell'identità che aveva sempre vinto e dominato fino ad allora nella storia dell'uomo. La vita dei poveri era paradossalmente quella che somigliava di più a un'esperienza umana vera e completa, in città tutto era diventato virtuale, non metaforicamente, la Xbox 100 era riuscita a ricreare le sensazioni tattili, insieme ai giochi venivano distribuite anche caramelle, pastiglie, farmaci, per predisporre la mente a ricevere correttamente tutti gli stimoli che provenivano dalle varie console e dai vari "parallel universes".
Jack Justice conduceva la sua vita al di fuori delle aggregazioni di schiavi delle periferie, quelli che facevano i lavori sporchi di cui nessuno poteva però fare ancora a meno; altrettanto distante dal suo modo di vivere l'idea di farsi costruire ad hoc dal governo un felice futuro di fantasia, sogni e sicurezza come quello della città. Ne avrebbe avuto la possibilità visto che i suoi genitori erano stati entrambi valorosi ufficiali delle forze armate che avevano condotto alla vittoria la patria contro il nemico cinese. Ma se ne andò da casa quando aveva 17 anni, appena si era reso conto che il suo futuro era già stato pianificato.
“Ciao Jack. Dove sei stato? Hai visto la televisione cosa diceva?”
Jack levandosi il lungo cappotto nero di pelle rispose: “Non ti ricordi che ho smesso di guardare la televisione da quando sono andato via da casa, non dovresti guardarla neanche tu. La realtà che descrivono non ti appartiene, dovresti vedere le mie collezioni di reportage, documentari e inchieste riguardanti la televisione che tanto ami. Non ti è mai venuto il dubbio che altri controllino la tua vita? Che quando scegli stai invece solo riproducendo una scelta approvata a tavolino prima che tu abbia scartato le varie alternative? Sì, l'alternativa, lo sai, è una fottuta utopia in questo mondo, la gente qui sta nella propria stanzetta traballante, sola, a piangere e quando esce dal guscio si preoccupa solo di farsi ammaliare dal sorriso più splendente e convincente, come se ciò fosse quello di cui ha veramente bisogno.”
Alle soglie dei festeggiamenti per il primo centenario da aggiungere a quel duemila dopo Cristo la maggior parte della popolazione che viveva nelle periferie era intenta a trovare il modo migliore per sopravvivere, le città erano casseforti tecnologiche in cui le emozioni venivano isolate, i contatti e gli scambi tra le persone erano rari. La diffidenza e la paura avevano dato vita al peggior mutamento della società, ognuno viveva solo all'interno del ristretto nucleo familiare che il governo aveva affidato ad ogni cittadino affinché non ci fosse quella definitiva dispersione dell'identità che aveva sempre vinto e dominato fino ad allora nella storia dell'uomo. La vita dei poveri era paradossalmente quella che somigliava di più a un'esperienza umana vera e completa, in città tutto era diventato virtuale, non metaforicamente, la Xbox 100 era riuscita a ricreare le sensazioni tattili, insieme ai giochi venivano distribuite anche caramelle, pastiglie, farmaci, per predisporre la mente a ricevere correttamente tutti gli stimoli che provenivano dalle varie console e dai vari "parallel universes".
Jack Justice conduceva la sua vita al di fuori delle aggregazioni di schiavi delle periferie, quelli che facevano i lavori sporchi di cui nessuno poteva però fare ancora a meno; altrettanto distante dal suo modo di vivere l'idea di farsi costruire ad hoc dal governo un felice futuro di fantasia, sogni e sicurezza come quello della città. Ne avrebbe avuto la possibilità visto che i suoi genitori erano stati entrambi valorosi ufficiali delle forze armate che avevano condotto alla vittoria la patria contro il nemico cinese. Ma se ne andò da casa quando aveva 17 anni, appena si era reso conto che il suo futuro era già stato pianificato.
“Ciao Jack. Dove sei stato? Hai visto la televisione cosa diceva?”
Jack levandosi il lungo cappotto nero di pelle rispose: “Non ti ricordi che ho smesso di guardare la televisione da quando sono andato via da casa, non dovresti guardarla neanche tu. La realtà che descrivono non ti appartiene, dovresti vedere le mie collezioni di reportage, documentari e inchieste riguardanti la televisione che tanto ami. Non ti è mai venuto il dubbio che altri controllino la tua vita? Che quando scegli stai invece solo riproducendo una scelta approvata a tavolino prima che tu abbia scartato le varie alternative? Sì, l'alternativa, lo sai, è una fottuta utopia in questo mondo, la gente qui sta nella propria stanzetta traballante, sola, a piangere e quando esce dal guscio si preoccupa solo di farsi ammaliare dal sorriso più splendente e convincente, come se ciò fosse quello di cui ha veramente bisogno.”
22 novembre 2005
Inno alla cocaina 4
Parte precendente http://nicoguzzi.blogspot.com/2005/10/inno-alla-cocaina-3.html
Nella mente i tuoi occhi azzurri anneriscono come le peggiori angoscie del mio essere, i tuoi sorrisi piangono dentro di me, non riesco a tirare fuori dal cilindro conigli bianchi, solo pistole, bang, bang, per sparare alle tue scontate rivelazioni che ora che non ci sei non lasciano spazio al mio conseguente sentirmi inutile, la tua semplicità, la tua discrezione, il mio cuore rallenta, appesantito dalla fatica di dover scalare la montagna della sofferenza, il trucco sta nell'allenarsi alla stupidità e alla superficialità, me la sono sempre cavata nella quotidianità ma non nell'eccezionalità di questa situazione. Intanto sono steso al centro di un cerchio in un campo di grano frutto di un ignoto artista di passaggio, guardo il cielo con gli occhiali da sole marchiati Armani e con il bocchino tra le labbra a tenere la sigaretta ormai finita, avrei bisogno di una striscia di coca, mi chiedo dov'è il Dio tanto premuroso? Dov'è quello giustiziere? In poche parole dov'è Dio? Dopotutto non ho mai avuto bisogno di lui e lui non credo abbia bisogno di me, è come guardare la realtà da una prospettiva volutamente rovesciata, oggi infatti ho visto i fiori più colorati andare a fuoco e ho apprezzato la pena, il male, come sadistico amore per il dolore, il piacere dell'anima. Forse è voglia di vendetta contro qualcosa, ma che cosa? In realtà dovrei vendicarmi di me stesso. Il senso di una morale remissiva non deve essere quello di scagliare pietre ma quello di riceverle ed io sentendomi male sto bene. E pensare che essere criminali è un modo per raggiungere uno status symbol, è per questo che le sirene della polizia suonano quasi solo per drogati, cannati, spacciatori, borseggiatori, truffatori arrangiati, disoccupati in cerca di vie secondarie al successo. Signori della giuria sono colpevole. Me ne sto qui, un criminale con la nostalgia per un amore già sfumato, il mio scheletro solo sfiorato, con la schiena ben posata sull'erba verde ma non c'è rifugio per un cuore in pena. Squilla il cellulare, squilla, non rispondo, non voglio parlare, non saprei cosa dire.
Nella mente i tuoi occhi azzurri anneriscono come le peggiori angoscie del mio essere, i tuoi sorrisi piangono dentro di me, non riesco a tirare fuori dal cilindro conigli bianchi, solo pistole, bang, bang, per sparare alle tue scontate rivelazioni che ora che non ci sei non lasciano spazio al mio conseguente sentirmi inutile, la tua semplicità, la tua discrezione, il mio cuore rallenta, appesantito dalla fatica di dover scalare la montagna della sofferenza, il trucco sta nell'allenarsi alla stupidità e alla superficialità, me la sono sempre cavata nella quotidianità ma non nell'eccezionalità di questa situazione. Intanto sono steso al centro di un cerchio in un campo di grano frutto di un ignoto artista di passaggio, guardo il cielo con gli occhiali da sole marchiati Armani e con il bocchino tra le labbra a tenere la sigaretta ormai finita, avrei bisogno di una striscia di coca, mi chiedo dov'è il Dio tanto premuroso? Dov'è quello giustiziere? In poche parole dov'è Dio? Dopotutto non ho mai avuto bisogno di lui e lui non credo abbia bisogno di me, è come guardare la realtà da una prospettiva volutamente rovesciata, oggi infatti ho visto i fiori più colorati andare a fuoco e ho apprezzato la pena, il male, come sadistico amore per il dolore, il piacere dell'anima. Forse è voglia di vendetta contro qualcosa, ma che cosa? In realtà dovrei vendicarmi di me stesso. Il senso di una morale remissiva non deve essere quello di scagliare pietre ma quello di riceverle ed io sentendomi male sto bene. E pensare che essere criminali è un modo per raggiungere uno status symbol, è per questo che le sirene della polizia suonano quasi solo per drogati, cannati, spacciatori, borseggiatori, truffatori arrangiati, disoccupati in cerca di vie secondarie al successo. Signori della giuria sono colpevole. Me ne sto qui, un criminale con la nostalgia per un amore già sfumato, il mio scheletro solo sfiorato, con la schiena ben posata sull'erba verde ma non c'è rifugio per un cuore in pena. Squilla il cellulare, squilla, non rispondo, non voglio parlare, non saprei cosa dire.
Iscriviti a:
Post (Atom)