La resa

Questo componimento è dedicato ad Isabella di Morra, poetessa del 500 nella quale mi sono imbattuto grazie alle mie ricerche personali; la sua storia, che non vi narrerò, è piuttosto toccante e tragica, mi ha colpito; questo è un piccolo dono in ricordo della sua vita.
Il parallelo di questa poesia è quello tra un uomo che è rimasto dove ha sempre vissuto illudendosi che prima o poi le cose sarebbero cambiate ed Isabella le cui speranze per un amore a cui dare un completo sfogo sono state strappate dalla morte precoce e non dalla rassegnazione a cui si abbandona questo uomo che smette perfino di amare, cioè l'unica cosa che riusciva in passato in quel grigio quartiere a riempire la sua vita e a donargli la vista di un futuro all'orizzonte. Così Isabella si sveglia per piangere perché quell'amore in vita non lo vivrà mai, mentre l'uomo della poesia vive, ma senza lasciare traccia (o perlomeno è quello che crede), affiancando un istante all'altro, si è convinto che per nessun momento della sua vita vale più la pena di spender memoria; probabilmente la riflessione amara e paradossale è che lui è in realtà più morto di Isabella.

La resa

Mi sveglio la notte
a forza di botte
tra il grigio sgualcito
del mio quartiere,
un pantano armato
d'improvvisazione per
un po' d'acqua e un po' di pane.
Il giorno è andato a male.
Nessuno ce lo disse
alle 24 della rivoluzione,
nessuno ce lo chiese
alle 24 e uno della rassegnazione,
ci si volle convincere che era per noi
che si bruciavano spiagge
discoteche e chiese.

Ed Isabella di Morra dorme sul suo altare
di fiori secchi e specchi
crepati come i nostri figli.
Non ci facciamo più compagnia,
a bocca asciutta ci tocchiamo,
ad occhi aperti ci baciamo,
e c'era una volta un amore
che cacciava i fantasmi di questo quartiere,
c'era una volta un odore di passione
note di testa cuore e fondo impastate al sudore.
Mia madre ripeteva che
un giorno sarei fuggito da qui
con il primo treno colorato.
Mia madre sperava, ma ancora oggi
Isabella si sveglia per piangere.

La mia resa è giunta anticipata,
in solitaria e in solitudine,
da allora non concedo più lacrime
alla mia anima arrangiatasi apatica
in un mondo perpetuo di sole ombre,
senza disperazione, senza dolore,
è il vuoto incontrastato e dominatore.
Non ha più senso ricordare.

Una simpatica email ricevuta

Sull'attendibilità di quanto scritto successivamente io non ne so niente ma anche se fosse tutto inventato è piuttosto ridicolo e divertente quello che ne è venuto fuori.

Com'è noto il mouse dei computer si chiama in francese "souris", in spagnolo "raton", in tedesco "maus" e solo noi, invece di chiamarlo "topo", lo chiamiamo "mouse". Gli americani della IBM non lo sapevano e hanno tradotto un po' troppo letteralmente un loro manuale di istruzioni distribuito in tutte le filiali del mondo, tra cui quella italiana. Il seguente è un memorandum, realmente distribuito agli impiegati di tutte le filiali statunitensi IBM. Nelle intenzioni di chi lo ha scritto è assolutamente serio, la traduzione è stata fatta dagli americani per gli impiegati della IBM Italia:

Le palle dei topi sono oggi disponibili come parti di ricambio. Se il vostro topo ha difficoltà a funzionare correttamente, o funziona a scatti, è possibile che esso abbia bisogno di una palla di ricambio. A causa della delicata natura della procedura di sostituzione delle palle, è sempre consigliabile che essa sia eseguita da personale esperto. Prima di procedere, determinare di che tipo di palle ha bisogno il vostro topo. Per fare ciò basta esaminare la sua parte inferiore. Le palle dei topi americani sono normalmente più grandi e più dure di quelle dei topi d'oltreoceano. La procedura di rimozione di una palla varia a seconda della marca del topo. La protezione delle palle dei topi d'oltreoceano può essere semplicemente fatta saltare via con un fermacarte, mentre sulla protezione delle palle dei topi americani deve essere prima esercitata una torsione in senso orario o antiorario. Normalmente le palle dei topi non si caricano di elettricità statica ma è bene comunque trattarle con cautela, così da evitare scariche impreviste. Una volta effettuata la sostituzione, il topo può essere utilizzato immediatamente. Si raccomanda al personale esperto di portare costantemente con sé un paio di palle di riserva, così da garantire sempre la massima soddisfazione dei clienti. Nel caso in cui le palle di ricambio scarseggino, è possibile inviare richiesta alla distribuzione centrale utilizzando i seguenti codici:
PIN 33F8462 - Palle per topi americani
PIN 33F8461 - Palle per topi stranieri

A Valle d'Estate

Sono ancora vivo nonostante l'amore sia una delle avventure più pericolose e scostanti della vita, quasi tutte le cose migliori hanno un lato negativo da esporre ma non credo sia abbastanza per abbandonare. E' un continuo ondeggiare emotivo dal bianco al nero e viceversa, la mediocrità è grigia, scialba e senza amore.

A Valle d'Estate

In un quadro di una sera ho intravisto
quell'oceano che pacifico si stende
a coperta tra le pieghe della casa
che ho sognato, il tuo dono a me gradito

Alle spalle la mia luna gira e gira
al tuo sole, il tuo splendido sapore
dalle drupe del sambuco il ricordo di una goccia
scivolare tra le labbra ormai dischiuse

Quanto ancora, quanto tempo come lune
è beato ogni mio senso in su le cale tue.
Io non penso e non ho voglia di pensare
al futuro ho ceduto il bisogno di capire

E se un giorno sarà freddo e tramontana
il favonio troverò in un angolo dell'anima:
i sorrisi e i tormenti soffieranno accoglienti.

Intervista con l'impiccato

Un giornalista inglese di nome David T. invitò a bere un caffé Mouslin I., un falegname di un poverissimo paese le cui sbiadite sorti non erano differenti da tutti gli altri centri abitati o sopravvissuti dei territori vicini. Lo sguardo di Mouslin rivelava un certo imbarazzo dovuto probabilmente alla rarità di quell'evento, era insolito che a qualcuno potesse interessare le parole di un uomo così misero, disgraziato, era insolito che un uomo così diverso venisse da un mondo lontano per chiedergli chissà che.
Ma ben presto David si accorse che l'imbarazzo era scomparso dopo qualche scambio di occhiate, Mouslin s'immerse nel racconto della sua vita senza che gli si dovesse porgere alcuna domanda.
“Io vivo qui ma sono morto tanto tempo fa, il mio cuore è morto, i miei amici, i miei parenti, i miei cari vivono qui proprio come me, per nostra sfortuna siamo nati qui, invece che altrove. Siamo uomini senza speranza, senza sicurezza, un giorno si mangia e si beve e l'altro no; ho visto morire davanti ai miei occhi mio figlio Ahmad, 7 anni, il suo terrore, il colpo di pistola attraversagli il petto; i bambini a volte vanno a giocare e non tornano più, saltano in aria su mine antiuomo, vengono rapiti, ma come si fa a negare a un bambino la gioia di giocare? Le nostre case sono delle catapecchie, è quasi impossibile trovare acqua potabile, il nostro lavoro è cercare di sopravvivere, noi siamo le vittime di un regime militare, di lotte continue di potere, non abbiamo libertà tanto che credere a quello che ci viene impresso con la forza sembra l'unica via di salvezza per riuscire ad accettare la nostra esistenza. La ribellione e il coraggio di opporsi sono sinonimi di morte, noi non abbiamo più uomini che ci possono rappresentare e difendere perché sono stati tutti uccisi. C'è un motivo per cui continuo a vivere, perché ai nostri figli non sia negata la speranza di condurre una vita decente ed umana, quella che non abbiamo noi adulti. Io sono riuscito a leggere molti libri e guardare anche la televisione, anche se ci è stato proibito, ho messo molte volte in pericolo la mia vita e quella della mia famiglia; purtroppo mi sono accorto che è impossibile fare una ribellione razionale, perché anche tra di noi c’è chi difende il regime, chi difende clan locali, ci sono infiltrati, spie. E’ l’inferno. Leggendo libri di filosofia, di arte, alcuni tra i figli della vostra cultura, provo come un senso di vuoto, mi sembrano cose scritte da alieni, mi è impossibile pensare che l’uomo cerchi di dare una spiegazione razionale dell’esistenza di Dio, noi ci crediamo e basta, non ci abbiamo mai riflettuto come del resto a quasi tutto quello che facciamo; è questa la fondamentale differenza; quando potremo avere la possibilità di occuparci di cose che al momento consideriamo inutili? In Occidente avete il problema della bulimia, magari potessimo permettercelo noi! Siamo completamente abbandonati al destino” e concluse, “spero che un giorno verrà a trovare e a parlare con un mio figlio o un mio nipote consegnandogli questa intervista, magari dopo il crollo del regime, dopo la fine del conflitto; la nostra dignità ed identità non andrà mai persa, di questo ne sono sicuro”.
Si fermò, voleva piangere ma non cedette, era stanco di versare lacrime, fece cenno a David mentre tentava di fare una domanda che l'intervista era finita e che non avrebbe aggiunto nient'altro. I due si diedero prima una stretta di mano formale ma dopo qualche secondo David non riuscendo a trattenersi si avvicinò a quell'anziano e barbuto signore e lo abbracciò, con forza, sentiva di provare compassione, pietà ma anche ammirazione e affetto. Mouslin aveva una personalità molto attrattiva, un'eleganza ed un orgoglio che facevano a pugni con la sua tremenda vita di miseria, riusciva a calamitare sempre l'attenzione delle persone che provavano ad ascoltarlo.
David pubblicò l’intervista o più precisamente la nuda e cruda descrizione di un dramma quotidiano; dopo un mese Mouslin fu impiccato in piazza con sentenza di un tribunale che lo giudicò in pochi minuti come un cattivo esempio che avrebbe spinto il popolo ad organizzarsi ed il popolo non può e non deve farlo perché c'è già chi comanda e lo dirige in ogni suo aspetto della vita quotidiana. Mouslin non è il solo e non sarà il solo a morire per aver cercato la libertà.
David non fu capace di perdonarsi in vita sua la pubblicazione di quell'intervista.

E se Dio non sapesse di essere Dio?

E' una domanda forse paradossale, forse provocatoria, e perché no, potrebbe non avere alcun senso, del resto è impossibile rispondere ad essa con certezza; fingiamo ironicamente che sia così, che un Dio ci abbia creato senza essere pienamente consapevole di ciò che stava facendo e di ciò che accade oggi sulla Terra, un Dio un po' immaturo, proprio come l'uomo; a questo punto forse sarebbe comprensibile perché non venga così spesso in aiuto dell'umanità, ammesso che ne sia degna (io credo di sì, almeno in parte). Per questo motivo se è vero che dopo la vita c'è un inferno, un purgatorio e un paradiso qualche dubbio e timore sull'attenzione-distrazione di chi è addetto al giudizio finale (un Dio) potrebbe sorgere. In queste parole non c'è un delirio di onnipotenza o una smisurata presunzione di poter giudicare una presenza-assenza di un Creatore, il mio è un ragionamento atipico intorno alla fede. Non posso fare a meno di considerare nella mia vita la spiritualità, c'è un legame ed una tensione tra materiale ed immateriale che non posso e non voglio trascurare, non riuscirei a vivere pensando di essere un semplice organismo naturalmente partorito in un sistema spazio-tempo e altrettanto naturalmente provvisto, nella finitudine del suo essere corpo, del principio degenerativo della materia, quello che conduce alla morte. Lo spot pubblicitario all'americana sarebbe: “I want to believe”

Jacob e Hope

Da “Un matto”, Fabrizio De André, 1971

“ Tu prova ad avere un mondo nel cuore
e non riesci ad esprimerlo con le parole,
e la luce del giorno si divide la piazza tra un villaggio che ride
e te, lo scemo che passa,
e neppure la notte ti lascia da solo:
gli altri sognan se stessi e tu sogni di loro ”

Niente sembrava com’era...

Estate 1977, erano circa le tre e un quarto di notte, Jacob si svegliò di soprassalto, gli era parso di sentire un tonfo e il cigolare di una porta. Spalancò gli occhi ma l’oscurità lo avvolgeva, non poteva vedere nulla, era tutto sudato, cercava di tranquillizzarsi ma non ci riusciva, alle sue orecchie non era giunto più alcun suono se non quello del piccolo orologio a pendolo sul suo comodino,per fortuna pensò; questa del resto è la reazione di molte persone quando capita di svegliarsi nel bel mezzo della notte per un rumore, a volte non si ha il coraggio e la voglia di andare a vedere se è tutto a posto e allora si sceglie di stare con le orecchie più vigili che mai, sperando di non sentire più nulla; Jacob però non riusciva a riaddormentarsi, decise di alzarsi, si accorse mentre era seduto sul letto che il cuore gli batteva ancora forte e non accennava a rallentare; la lampada da notte non funzionava, si era rotta cadendo un paio di giorni prima. Finalmente in piedi camminò, come uno zombie, o come qualunque persona che cerca di trovare l’interruttore della luce nel buio muovendosi con le braccia in avanti per evitare spiacevoli sorprese; rischiò di perdere l’equilibrio pestando le ciabatte ma riuscì a ristabilirsi, tastando con le mani la porta e poi il muro finalmente accese la luce, un certo sollievo sembrò trasparire dal suo volto, diede un’occhiata alla stanza, si intravide nello specchio del comò e l’agitazione tornò come un maremoto inatteso, uscì dalla stanza nervoso, accaldato e con un martellante mal di testa, passò per il corridoio, prese dei fiammiferi e accese un paio di candele, poi improvvisamente si fermò.
"Non sono così", urlando "non lo sono", ancora "non voglio esserlo!", gridando più forte, aveva il viso infuocato, le vene del collo gonfie, il respiro frenetico, lanciava una serie di insulti ad alta voce, il tutto mischiato in un oceano di lacrime. La follia negli ultimi due mesi andava e veniva, con picchi di violenza sempre maggiori, il mal di testa e le convulsioni si alternavano a stati di incoscienza, di trance e di profonda tranquillità, apatia, passività.
Nella sola percezione dell'immagine che aveva Jacob di sé Jacob esisteva e non più in una vicina e costante relazione con gli altri i quali nella sua mente erano solo un ricordo lontano, su quale fosse la sua vera immagine egli lo sapeva bene, o per lo meno credeva di saperlo, a differenza di chi l'aveva sempre tralasciato in quegli ultimi anni della sua vita dopo un giudizio furtivo, la differenza tra ciò che era e ciò che vedeva nella sua mente non esisteva e nessuno era lì a fargli comprendere, a farlo riflettere, la sua follia derivava proprio dal non vedere sempre allo stesso modo quella che lui considerava la sua vera identità, mentre la gente si chiedeva e rispondeva superficialmente con sentenza preventiva per strada: “Che senso ha cercare di capire qual’è il proprio essere se si è matti?” aggiungendo “Che Dio l’aiuti”, visto che loro non ne avevano il tempo per farlo.
Se le persone normali si scompongono in tanti io, dei quali uno prevale e riesce ad amalgamare la maggior parte delle parti del proprio essere relegando ad anfratti della mente quelle meno socialmente fruibili, Jacob, nonostante non avesse fatto mai fatica a dire “Io sono...”, non riusciva ad identificarsi, una persona o tante persone era Jacob? il risultato è semplicemente ciò che la gente definisce uno scherzo della natura, un pazzo, una persona da rinchiudere in manicomio.
Se nella solitudine molti possono trovare risposte alle proprie domande più intime, per Jacob non era che la situazione migliore in cui potesse svilupparsi il processo degenerativo della sua mente, la distruzione era alle porte e nessuno si sarebbe più posto delle domande sul suo conto perché in società non c’è posto per tutti.
Lo specchio per Jacob diventava umano, nei tratti peggiori dell'uomo, lo scherno, l'odio, la tortura, anche se quello specchio era inanimato; ma un mondo non può esistere se esiste anche solo nella mente di una persona? Perché è proprio la mente della persona che permette quel transfert tra l’individuo e il mondo esistente, forse ciò che si definisce reale ed irreale è semplicemente ciò che è assodato per la maggioranza e non perché sia la verità assoluta; dunque su quale sia il mondo vero non potrebbe a buon ragione sorgere sempre un dubbio? Non è forse questo il risultato di anni e anni di riflessioni filosofiche, scientifiche, sociali, artistiche, dal dubbio metodico di Kant alla teoria della relatività di Einstein?
Così lo specchio sembrava divertirsi a deformare l'immagine di Jacob che lo fissava ore e ore per cercare di capire, ma ricadeva sempre nella stessa sensazione, di non sentirsi unico ma un insieme di personalità a cui non poteva dare alcuna forma di controllo e limitazione.
Erano lontani quegli anni della sua infanzia in cui le amicizie e la gente lo riempivano di gioia, nonostante fosse stato sempre considerato un po’ matto, nel senso buono del termine, era solito essere sfacciato ed irriverente verso tutti, una sincerità ed una velenosa ironia che gli creava parecchi nemici ma anche molti amici che a quel tempo gli erano fortemente legati e lo vedevano come modello, “sei un mito!” gli ripeteva spesso John, erano altrettanto lontani i tempi in cui il padre lo portava a vedere le partite dei “leoni zebrati” fino a undici anni, quei momenti dell’infanzia in cui aveva sognato di poter diventare un giorno un attore, quanto amava Ciarly Chaplin, voleva diventare proprio come lui, aveva già compreso allora come la vita si muovesse, un’altalena tra comicità e tragedia, queste due componenti della vita si mischiavano, cambiavano, si allontanavano, si riavvicinavano, questa era la sua interpretazione; lontana era nella memoria la madre, l’amore per lei era sempre stato intensissimo e per questo il padre aveva avuto inconsci atteggiamenti di gelosia verso il figlio, erano lontani i primi baci di Stella, la sua unica ragazza, il suo secondo amore, tutto ciò che era rimasto del passato era in quella casa isolata di campagna nella memoria cosciente e incosciente di Jacob. Così insieme ai ricordi aleggiavano sensi di colpa, il rapporto con la madre chiuso in un soffocante angolo della sua mente come dimenticato, rimosso eppure ancora così vivo, erano tutte ferite che continuavano inevitabilmente a sanguinare senza possibilità di redenzione.
"Tu vuoi distruggermi?" Jacob allo specchio e ridendo "Non ci riuscirai fottuto specchio", intanto Hope, il cane di Jacob risvegliatosi si grattò dolcemente gli occhi con le zampette, si avvicinò al suo padrone che era nel salone dove c'era il grande specchio che pareva triplicare lo spazio della stanza. Una stanza quasi sempre avvolta dall'oscurità, con una sola finestra non molto grande dalla quale entrava solo nelle ore di mezzo del pomeriggio, quando il sole batteva sul lato sud-ovest della casa, le pareti erano coperte completamente di quadri e di stampe di autori famosi e non, le candele illuminavano la zona dove c'era lo specchio e la sedia dove Jacob seduto rifletteva, meditava o forse era semplicemente in stand-by. Il cane scodinzolando si lasciò accarezzare, leccò festante le mani, poi si fermò di fronte allo specchio e muovendosi lentamente si osservò con molta curiosità, Jacob si alzò di scatto urlando: "Questo non è il mio cane? Dov'è il mio cane? Ridammi il mio cane se non vuoi andare in mille pezzi", il cane iniziò ad innervosirsi, la coda si irrigidì e rimase ferma come una colonna, Hope cominciò a girare intorno alla sedia, sempre più velocemente, per qualche minuto continuò, sembrava un rito demoniaco, finché non si stese a terra con gli occhi sbarrati, immobili, muovendo il torace su e giù con respiri brevi e sovrapposti, emettendo sottili lamenti con cadenza ipnotica.
Jacob aveva assistito alla scena ed era andato in cucina a prendere un coltello, accese la luce e per una attimo si fermò a guardare dalla finestra che si affacciava sul cortile, era una serata magnifica, con la luna che illuminava quasi a giorno, una sensazione di serenità e benessere gli aveva pervaso tutto il corpo. Dopo aver rivolto lo sguardo nuovamente in cucina inaspettatamente aveva trovato in un angolo dietro il tavolo, Hope che stava morsicando gli ultimi bocconi della cena della sera precedente, come faceva spesso la notte, lo accarezzò sulla testa, sul collo sulla pancia e si appoggiò con il corpo a terra giocandoci, finché stanco riprese il coltello lasciato sul tavolo della cucina per dirigersi nel soggiorno al secondo piano. Jacob intanto si chiedeva per quale motivo aveva un coltello in mano. Ricordò subito dopo ciò che era successo in soggiorno, iniziò a fremere dopo aver capito che Hope non poteva essere stato in cucina in quel momento, finché un fortissimo abbaio che proveniva da pochi metri di distanza da lui s'infilò tra i suoi pensieri. Jacob accelerò, sentendo passi brevi e rapidi dietro di lui diffondersi dalla scala, arrivò al piano del salone. Il rumore dei passi si era dissolto nel silenzio spettrale, ora Hope dormiva o almeno così pareva di fronte allo specchio, aveva però ancora un respiro affannoso, Jacob gli si avvicinò impugnando forte il coltello intenzionato ad uccidere Hope che intanto si svegliò e non comprendendo il pericolo e scodinzolando cercò di giocare con il padrone che sorpreso dall'atteggiamento del cane posò il coltello sul tavolino di fronte al camino e giocò un po' con il cane. "Bello allora come stai? Voleva che ti facessi del male? Invece non l'ho fatto, noi due saremo sempre amici, io e te siamo simili, anzi siamo la stessa cosa, tale cane tale padrone e viceversa, e qualcuno voleva dividerci, ma non c'è riuscito; ricordi come ci siamo conosciuti, che strano, era proprio destino, è solo un brutto momento, non bisogna preoccuparsi, e ora perché abbai? Smettila siamo solo io e te! Dai su Hope, non abbaiare".
Con un balzo improvviso Hope azzannò Jacob ad un braccio che con gli occhi pieni d'ira e insensibile al dolore andò a riprendere il coltello sul tavolo mentre il cane, ora calmatosi, si era accucciato davanti allo specchio fissandosi, Jacob lo scorse nello specchio e in un abbaglio lo vide rovesciato a terra in un lago di sangue.
All’esterno un gatto era fermo in mezzo al cortile godendosi la quiete notturna con quella luna sorridente e abbagliante e quel cielo limpido di stelle.
Ma dentro quella casa la violenza era scoccata, Jacob con le mani ghiacciate e tremanti di rabbia infilò, con sguardo soddisfatto ed iracondo, il coltello nella pancia del cane tagliandolo per una ventina di centimetri, e mentre il cane si contorceva lui lo scherniva: "Oggi sei stato un cattivo cane, è giusto che tu sia punito brutto cagnaccio, ti devo insegnare le buone maniere in qualche modo! E non mugugnare che tra poco tutto sarà finito", la sua violenza aveva raggiunto la forza di un uragano, in quell’impeto intravide un immagine di libertà, di sollievo, così si voltò e prese la sedia per distruggere lo specchio, lo scorse per un attimo, vide un uomo, in un flash, steso a terra con un filo di sangue uscirgli dall'orecchio, ma l'immagine terribile non lo fermò, la ragione e la logica da tempo erano stati smarriti, ormai nessuno più poteva fermarlo. Si sbilanciò come un ubriaco e la sedia colpì la base dello specchio che fece solo qualche oscillazione, allora con tutta la sua forza tirò un calcio allo specchio che si frantumò con gran fragore, si gustò quel momento liberatorio come osservasse la pioggia fresca bagnare la sabbia del deserto a mezzodì; cadde una delle candele che aveva acceso appena arrivato in soggiorno, candele che accendeva tutte le volte che cercava un po’ di tranquillità, fissava la fiamma della candela per molto tempo astraendosi dal mondo circostante, spesso odiava l’artificialità della luce elettrica così impersonale e fredda; in un attimo i grossi tappeti presero fuoco, insieme alle pareti tappezzate di quadri, quasi come fossero impregnati di benzina, Jacob sorpreso e completamente bloccato si fermò per alcuni istanti con lo sguardo perso nel vuoto finché le fiamme che ormai lambivano i suoi piedi non lo risvegliarono da quello stato d'incoscienza, così corse nella stanza adiacente dove le fiamme avevano già bruciato gran parte dei mobili, un'anta della finestra era caduta e così senza alcuna esitazione, forse attirato dal temporale e dalla pioggia che stava rinfrescando l'esterno, si lanciò nel vuoto dal terzo piano, qualche istante in volo sbattendo poi violentemente contro le mattonelle del cortile, il volto era piegato verso destra e un grumolo di sangue gli gocciolava dall'orecchio, non sentiva dolore, in quei pochi secondi di vita con gli ultimi sguardi coscienti si volse al terzo piano, non c'erano fiamme e la finestra da cui si era lanciato era spalancata e completamente intatta, sentì di nuovo un tonfo e un cigolare come quello di una porta, proprio come una ventina di minuti prima quando era ancora steso sul letto, forse aveva solo sognato, tutto poteva essere stato fortunatamente solo un incubo...un terribile e drammatico sogno di follia.

Sogno, d'esser etereo

Si sfila dalle mie mani
al peso della vanità in cui mi arieggio
la verità
sospinta dove non la possa sentire
come l'intimo solito incubo che alla notte
punta la sveglia sordo d'ogni lamento

Il mio egoismo narcisista è un corpo
di cui spesso dimentico la maschera
il giullare,
ed in cuor mio divampo
tra un eroico altare immortale
e una fossa infissa d'ossa

Nel mia mente divago
di logica per uscirne fuori
la fede
nulla di ciò che farò avrà senso
senza oltrepassare questo pur
mio caro e caldo sfizio di vivere

Mi vedo attraverso i tuoi occhi
con un sorso di amorevole disprezzo
un millantatore
solo esser giudicata è l'assillo che ti possiede
ma le armonie assolute riempire i miei silenzi
sono rose che spendo a petali serbo a spine